O poeta não diz:- Eu sei escrever poesia
O poeta não sabe que sabe escrever poesias, nem sabe que o escreve é poesia.
Sabe isso quem lê o que ele escreve.
O poeta não diz: Eu sou poeta
Ele não sabe que é poeta.
É quem o lê que o faz poeta.
O poeta escreve porque sente E vai falando do que sente
O poeta não fala do que sabe
É muito mais aquilo de que fala. ...
O poeta não diz :- Eu sei escrever poesia.
O poeta só sabe que para sobreviver tem de escrever o que vai pensando e sentindo...
Desenganem-se os que acham que sabem escrever poesia. Não passam de aprendizes de feiticeiro.
ACCB

E de repente apercebes-te de que não és só. Há mais por aí. Gente determinada e disposta a tudo se os limites do aceitável são ultrapassados. E não há limites quando se passam os limites, não há medos quando o medo é a imposição, e não há desistências quando já se faz tarde.
E vejo mulheres que eram aparentemente flores vestirem-se de espinhos, mulheres doces e serenas tornarem-se feras, e vejo-as iniciarem uma cruzada contra a violência, contra a hipocrisia e contra os silêncios.
Há uma hora para tudo e esta é a hora de Ser inteira. Sente-se isso nos tempos...
Há uma forma de fazer as coisas no feminino que não é melhor, nem pior, é diferente.
Acautelem-se os que acham que somos flores.

ACCB

 A vida, as suas perdas e os seus ganhos, a sua
mais que perfeita imprecisão, os dias que contam
quando não se espera, o atraso na preocupação
dos teus olhos, e as nuvens que caíram
mais depressa, nessa tarde, o círculo das relações
a abrir-se para dentro e para fora
dos sentidos que nada têm a ver com círculos,
quadrados, rectângulos, nas linhas
rectas e paralelas que se cruzam com as
linhas da mão;

a vida que traz consigo as emoções e os acasos,
a luz inexorável das profecias que nunca se realizaram
e dos encontros que sempre se soube que
se iriam dar, mesmo que nunca se soubesse com
quem e onde, nem quando; essa vida que leva consigo
o rosto sonhado numa hesitação de madrugada,
sob a luz indecisa que apenas mostra
as paredes nuas, de manchas húmidas
no gesso da memória;

a vida feita dos seus
corpos obscuros e das suas palavras
próximas.

Nuno Júdice, in "Teoria Geral do Sentimento"

Passa-te o tempo
E passa-te a Vida
Passa o espanto pelo que ainda é novo
Depois passa o olhar
E passa tanta coisa
................
E abrem-se rugas na memória
que no entanto continua jovem
Passa-te o tempo ressequido
A VIda
............
O Olhar pela pela memória do Tempo
E ficam as rugas que a tristeza
e a revolta te deixam nas mãos abertas

ACCB

 ( Foto de José Luís Outono)

Como tu dirias, não estarei, não tenho que estar, mas é como se estivesse.
E estarão muitos amigos teus, que te foram muito queridos e para quem serás sempre muito querido.
E de repente mesmo os conhecidos descobriram que eras um homem pela Cidadania, pelo Direito e pelo Ser, mais que pelo dever ser.
E descobriram todos que, da ponta da tua caneta, ou do teu rascunho a lápis, ou do teu teclado saía sempre o exercício da cidadania.
É por isso que nalgumas pessoas Jornalismo e Direito casam tão bem, porque ambos denunciam, apesar de só um censurar, as atrocidades que se cruzam connosco ou andam por aí.
E soubeste cumprir aquele mandamento em que dizias não acreditar :- Ama o Próximo como a ti mesmo.
E mais importante que tudo isso, deixaste o exemplo e a vontade de fazermos igual.
E é por isso que não estarei, não tenho que estar mas é como se estivesse...( ou talvez porque me vou habituando à tua forma de estar ausente que é agora a realidade).

Um Bom Dia. Se não for pedir muito que haja Sol quando disserem o teu nome.

( Faltou dizer que este pedacinho de imagem estava no Blog da Patricia 

Apetecia-me entrar num museu,... assim,... de noite, sem som nos passos.
Descobrir as mentiras nos olhos fechados mas abertos por debaixo das pálpebras, as tramas nos lábios e, o assobio de respirar profundo ou em apneia em forma de calúnia sussurrada.
Talvez cortar-lhes o indicador até ao metatarso e, quem sabe, tirar-lhes todos os degraus das escadas em queda,... como se de noite todos os gatos não fossem pardos e os candeeiros das ruas fossem apenas o reflexo de um farol apressado nas horas.
Entrar num museu e descobrir por detrás dos silêncios as estórias tristes de cada um. 
Descerrar-lhes as próprias lápides e acordá-los subitamente sob sons de mil cristais em queda aparatosa num chão de granito.
Como se faz acontecer um pesadelo em que se apaga alguém?

ACCB

Como deve ler-se poesia?
Veste o casaco
Senta-te e fecha os olhos
Depois,...depois pega no livro.
Puxa as mangas do casaco. Para cima.
E abre o livro.
Não abras os olhos.
Abre o casaco.
Qual a abertura certa de um casaco.
Fecha o livro
Abre os olhos
Escreve...
Poesia

ACCB

"Amanhã fico triste,
Amanhã.
Hoje não. 
Hoje fico alegre.
E todos os dias,
por mais amargos que sejam,
Eu digo:
Amanhã fico triste,
Hoje não.
Para Hoje e todos os outros dias!!"

-
Encontrado na parede de 1 dormitório de crianças do campo de extermínio nazi de Auschwitz

Um salto ao Cleopatra Moon

Eu não resistirei à tentação, 
não quero que de mim possas perder-te, 
que só na fonte fria da razão 
renasça a minha sede de beber-te. 

Eu não resistirei à tentação 
de quanto adivinhei nesta amargura: 
um sim que só assalta quem diz não, 
um corpo que entrevi na selva escura. 

Resistirei a te chamar paixão, 
a te perder nos versos, nas palavras: 
mas não resistirei à tentação 
de te dizer que o céu é o que rasa 

a luz que nos teus olhos eu perdi 
e que na terra toda não mais vi. 

Luis Filipe Castro Mendes, in "Os Amantes Obscuros"

AQUI

entre a saliva e os sonhos há sempre
uma ferida de que não conseguimos
regressar

e uma noite a vida
começa a doer muito
e os espelhos donde as almas partiram
agarram-nos pelos ombros e murmuram
como são terríveis os olhos do amor
quando acordam vazios

Alice Vieira | 'Dois corpos tombando na água'

Olha que me sentava aqui agora e escrevia-te qualquer coisa. É a chuva lá fora que me deixa assim nostálgica.
Depois de cumprir deveres cívicos de que não abdico, cai a noite e o rodado dos carros salpica a estrada que me faz lembrar que hoje ainda é domingo e as pausas são curtas.
São tão curtas as pausas... como são longas as reticências.
Já reparaste que as reticências são cheias de imaginação e silêncios? Como podem ambos ( imaginação e silêncio), conjugar-se em três pontinhos de nada? Tenho coisas para reler... ... Não me apetece nada... ... Olha que me sentava aqui agora e escrevia-te qualquer coisa, só para arrumar os pensamentos e soltar as ideias,... sem as arrumar, sem as ordenar... Precisam de espaço as ideias. É a chuva que me deixa assim nostálgica e nem é que eu saiba o que iria escrever... Às vezes tenho a sensação de que vou pensando conforme escrevo e as ideias surgem conforme surgem as letras. Não há nada construído, tudo vai ganhando forma conforme as palavras se vão ordenando e colocando no texto... não havia nada antes...umas provocam as outras e as sensações...ou estas as palavras... Olha que me sentava aqui agora ...e escrevia-te qualquer coisa... .

ACCB

Recomeça…
Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro,
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.
E, nunca saciado,
Vai colhendo
Ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar
E vendo,
Acordado,
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças.

-Miguel Torga

Não tinha nada. Nada a não ser o por do sol a desfalecer nos olhos, a dar-lhe a ilusão dos sonhos que não tinham passado disso.
Na inquieta posição do sonhador que procura nas palavras a verdade que nunca viu de frente, tremem-lhe os dedos entre os cigarros que sufocam o cinzeiro até à exaustão.
Cruza e descruza as palavras mas elas não lhe obedecem.
Há um cansaço antigo que o inunda, uma angustia funda que lhe pesa nas pálpebras.
Não é da maré a morrer na Foz, nem do dia a cair para lá do horizonte, ali mesmo na linha entre a vida e a morte.
É o regressar às palavras que se fecharam, aos sonhos que não viveu, aos cigarros que finge fumar, ao cruzar e descruzar das pernas das letras que não se entendem, das palavras que nunca foram ditas...
E há o rumor das vozes que o espreitam como dedos fundos que lhe entram no peito....
É a saudade, diz uma velha...
Vem ver o mar, diz uma mulher...
E adormece enovelado na noite.

ACCB

.

Escrevo te de longe, de um tempo em que o tempo não vive fechado num espaço redondo e repetitivo. 
Digo te coisas que não escrevo não vá a realidade entrar e ficar a saber o que te digo.
Deixa ficar assim,...neste espaço que nem teu é ou sequer nosso.
Escrevo te daqui tudo o que te quero dizer Assim nada se perde nem se transforma. Bjs

ACCB

Gosto de estar no cais quando chove
A chuva transporta sabores e odores
Que quando misturados com o mar

Transformam a atmosfera

Num ambiente de caldo

Que me faz flutuar. Gosto de estar no cais quando chove

Porque gosto de partir

Para onde os sonhos são realidade

E é sempre melhor partir quando chove.
Gosto de estar no cais quando chove

Porque o navio só parte

Quando a chuva acaba

E assim encontro razão para não partir

Porque só me apetece partir quando chove

Porque fico sempre e talvez para sempre

E porque a realidade nunca é o que se sonha.

Sophia de Mello Breyner Andersen, "Dia do Mar no Ar". fotografia: Christophe Jacrot

Et nous ferons de chaque jour

Toute une éternité d'amour

Que nous vivrons  à en mourir

Ler mais: http://expresso.sapo.pt/le-meteque=f809136#ixzz2U9tgFg3i

 Espreito por uma porta encostada

Sigo as pegadas de luz

Peço ao gato "xiu" para não me denunciar

Toca o relógio sem cuco

 Dá horas à cusquice das vizinhas e eu

 Confesso às paredes de quem gosto

Elas conhecem-te bem

Aconhego-me nesta cumplicidade

 Deixo-me ir nos trilhos traçados

Pela saudade de te encontrar

 Ainda onde te deixei

 Trago-te o beijo prometido

 Sei o teu cheiro mergulho no teu tocar

 Abraças a guitarra e voas para além da lua

Amarro o beijo que se quer soltar

Espero que me sintas para me entregar

A cadeira, as costas, o cabelo e a cigarrilha

A dança do teu ombro...

 E nesse instante em que o silêncio

É o bater do coração

Fecha-se a porta

Pára o relógio

As vizinhas recolhem

Tu olhas-me...

Tu olhas-me...

Trago-te o beijo prometido

Sei o teu cheiro, mergulho no teu tocar

Abraças a guitarra e voas para além da lua

Amarro o beijo que se quer soltar

Espero que me sintas para me entregar

A cadeira, as costas, o cabelo e a cigarrilha

 A dança do teu ombro...

 E, nesse instante em que o silêncio

 É o bater do coração

Fecha-se a porta

Pára o relógio

As vizinhas recolhem

 Tu olhas-me...

Tu olhas-me...

Espreito por uma porta encostada

Sigo as pegadas de luz

Esgota-se o tempo de cada vez que te espero na esquina mais escura de mim
Esgota-se o tempo esgota-se-me a vontade

esgota-se-me essa verdade que não sai da minha boca

E é apenas uma saudade doída gemida e louca

 que se atreve a esperar ainda por ti
mesmo quando todos os silêncios já se foram

e todas as lágrimas já secaram!...

 - São Reis

Esgota-se o tempo a imaginar se as tuas lágrimas secaram

Se os tempos já se foram dos teus dedos

Dos gestos que não fizeste

Das palavras que não disseste

Cola-se-me a mão ao queixo

Pendurados no olhar que se prende no que foi

 Ou não foi porque não tinha de ser

Esgota-se o tempo na esquina da minha mão com o meu pensamento

Na elipse que o teu olhar

Faz sobre o tempo
Mesmo quando todos os silêncios parecem ter ido

E as lágrimas nunca existiram

ACCB

"março. supunha que tinha nascido por ali. provavelmente logo no primeiro dia. 1 de Março é o primeiro dia da primavera.

 estranho. não havia explicação plausível para o ostracismo devotado aos equinócios. uma questão de comodidade, diziam alguns. daí o fazer coincidir as estações do ano com inícios e fins de meses. a primavera a começar em 1 de março, o verão a 1 de junho, o outono a 1 de setembro e o inverno a 1 de dezembro.

depois lá aparecia pelo meio desta calendarística distribuição, o 24 de junho. e toda a tradição pagã saía à rua transportada pelas pessoas. cumprindo-se celebrações onde o fogo, os cantares, as danças, as coroas de flores nas mulheres de cabelos louros e olhos azuis. todos azuis. tantos azuis. como se todas fossem pintadas por Deus no mesmo dia.

perfeitas. lindas. lagos pequeninos nos olhos das faces brancas, ainda cobertas de neve. o dia onde a noite é tão curta que as árvores não adormecem e os sonhos não saem dos livros dos poetas. o alquimista das palavras acreditava que tinha nascido por ali. a 1 de março de um ano tão distante que não se via no deserto do tempo plantado na memória. por ali, a 1 de março, ou talvez a 29 de fevereiro de um ano bissexto qualquer.

e assim o deserto do tempo comia-lhe a contagem dos anos. só se lembrava de contar a idade de quatro em quatro anos. as palavras aperaltavam-se naquele dia. também elas acreditavam que ele tinha nascido no primeiro dia de primavera. falavam-lhe ao ouvido, as palavras, e deixavam mel a adocicar-lhe a memória. a solidão azedava-lhe a existência. e a pele, e as lágrimas que escorriam mais depressa naquele dia. lágrimas amargas que deixavam marcas de noite na camisa que vestia.  não tinha a certeza se era um aniversário, mas as palavras em correrias tudo faziam para que ele acreditasse. mas ele queria Laura. queria tanto Laura.

e aquele querer era enorme, bastando fechar os olhos para a ver ali chegar. para a ver a afagar-lhe o cabelo. ouvir a sua voz ondulante, num corpo ondulante. um mar de mulher que lhe salgava a pele com gotículas de maré-cheia. fazia-lhe tanta falta. Laura. gostava de lhe beijar as mãos. sentir-lhe os dedos elegantes. percorrê-los com os seus. dedos dados em mãos dadas. e depois deixava que ela se sentasse no seu colo e contava-lhe histórias cheias de palavras que brincavam por todo o corpo de Laura. às vezes achava aquele amor impossível. como se pertencessem, cada um deles, a histórias diferentes. de escritores diferentes. estilos diferentes.

tempos diferentes. como se o seu encontro com Laura resultasse do desmancho de livros diferentes cujas páginas se intercalaram, como o destino intercala o futuro com o passado. ele, página 7 de um conto medieval. ela, página 77 de um romance moderno. ele velho, sem idade. ela frágil, com idade de princesa. ele, perdido. ela num processo de se encontrar. ele, sem vida para entreter. ela, com tudo para acontecer. ele com vontade de morrer. ela cheia de desejos de viver. que faziam ali os dois, num balançar de corpos, que só os olhos fechados dele faziam suceder?

 e o amor era tão grande. e a dor era tão grande. e o desejo impossível de a ter crescia desmesuradamente, afundando os pequenos restos do barco a que ele chamou esperança. o alquimista das palavras abriu os olhos e Laura fugiu para dentro dele.

ocupou-lhe outra vez o coração. constava que era o seu aniversário, logo no primeiro dia da primavera e o que ele mais queria era Laura."

Belíssimo texto de Nuno Guimarães, in "Metropolis":

MOTE :_ "Dói-me a alma… Um traço lento de fumo ergue-se e dispersa-se lá longe…

um tédio inquieto faz-me não pensar mais em ti…"

 Triste tédio que se esfuma com o traço

 e não faz senão pensar em ti,

e não vive se não pensar em ti.

 Dói-me a alma penso eu,

 não é senão desculpa para culpar o tédio

e continuar a pensar em ti porque não quero pensar.

 Dói-me a alma que se esfuma

 Que tédio não querer pensar em ti...

 Lá longe inquieto o tédio dói-me a alma

 Esfuma-se o não querer pensar

 E em traço lento

 penso em ti.

ACCB

 LUMINOSA SOMBRA FOTOGRAFIA

Acho que adormeci...
Havia uma casa caída dentro do lago
O lago não era lago  era uma poça de chuva

Não sei se choveu
A janela estava virada do avesso
E no chão tinha o céu

Acho que adormeci...

ACCB

Começou ontem pelo fim da tarde.

 Abriam-se às portas à nossa passagem por artes de vendavais citadinos.

A chuva essa, teimava em salpicar apenas as primeiras horas da noite.

Despiu-se o vento e foi para a rua, toda a noite, gritar aos quatro mares de barbas longas e cabelos desgrenhados farto dos Homens, farto do Mundo que lhe impede a passagem pelas orlas marítimas.

Desvairado arrancou árvores... e derrubou ferros e alturas.

Diz quem viu que tinha nos olhos o relampejar dos trovões.

A chuva, essa .... passou-lhe entre os dedos como que a desafiá-lo e falou-lhe em tempos idos... de Verões largos e de mares infinitos.

Esta manhã, o vento, cansado e de alma rasgada, acoitou-se perto do mar que se agita à sua presença.

Ninguém sabe se voltará a enlouquecer mais logo quando a noite acordar.

ACCB

Manhã na Marginal. Domingo? Talvez domingo no calendário dele. Solidão... chapéu como os velhos que o cabelo é nenhum e algibeiras de uma gabardina que já deixa passar a chuva. Nada para salvar, nada para sentir. Sonhos leves e longínquos de dias felizes disfarçados por dias sem ser feliz. Bancos à espera de momentos e de pensamentos sentados....mar bravio sem dar lugar a reflexões. Vai onda , vem onda, maré cheia de ilusões a saltar a estrada. Manhã de domingo de ano novo... velho por dentro da alma só e escangalhada. Nada para guardar. Nada para salvar. Iphone no bolso, já encharcado que nem se atreve a espreitar com medo de perder o contacto com o resto do Mundo. Calças arregaçadas pelas meias que a maré subiu os sapatos.

Nada para salvar.... Sinal de mensagem no bolso...gola puxada ao queixo que o vento e o mar teimam em entrar dentro dele...mensagem....mensagem.... espreitou de costas para o vento... Nada. Nada para guardar. Nada para salvar...talvez a árvore esguia que se ergue à esquerda...tão alta como o orgulho da sua alma e a tristeza dos seus olhos. "Salvar"!,  teima o iphone.... e as duas mãos seguram a solidão contra o vento como se fosse uma bandeira....uma árvore em luta com o tempo.
ACCB

Fruto do mato

Inverno não é 'inda mas Outono

Na sonata que bate no meu peito

Poeta distraído, cão sem dono

Até na própria cama em que me deito

Inverno não é 'inda mas Outono

Na sonata que bate no meu peito

Acordar é a forma de ter sono

No presente e no pretérito imperfeito

Mesmo eu de mim próprio me abandono

Se o rigor que me devo não respeito

Acordar é a forma de ter sono

No presente e no pretérito imperfeito

Morro de pé

Mas morro devagar

A vida é afinal o meu lugar

E só acaba quando eu quiser

Não me deixo ficar

Não pode ser

Peço meças ao Sol, ao céu, ao mar

Pois viver é também acontecer

A vida é afinal o meu lugar

E só acaba quando eu quiser

José Carlos Ary Dos Santos

Faria 75 anos

Um pássaro e um navio são a mesma coisa

quando te procuro de rosto cravado na luz.

 Eu sei que há diferenças,

mas não quando se ama,

As palavras Interditas

Eugénio de Andrade