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Tinham-lhe dito que tinha jeito, até tinham tirado cópias do escrito. Jeito, jeito para os distrair uns minutos a ler umas linhas. Umas coisas escritas a correr porque escrever lava a alma e deixa o dia mais leve e a noite mais sossegada.
Mas publicar um livro exigia páginas, talvez forçar-se a escrever o que não lhe vinha à ideia. Ou implicaria apenas juntar uma montanha de escritos antigos e novos e mandá-los para o Editor qualquer que os quisesse alinhar em folhas brancas?
Já falara disso várias vezes, até já projectara alguns escritos que dormiam em gavetas e agora já em Cds, discos rígidos, etc. Alguns tinham-se perdido por aí, ou andavam por aí, em algum espaço de alguém que talvez os tivesse guardado e nunca mais os tivesse lido, ou talvez ainda tivesse vontade de os ler mas não o fizesse por medo.