Nenhuma palavra acorre hoje para me ajudar a carregar com o dia.

 Contemplo longamente (ver é agora a minha única paixão) 

a ave que desenhaste no meu caderno, 

ferida em pleno voo – quem terá forças para impedi-la de morrer? 

Outras gaivotas passam quase rente à janela, vai chover.

 Troco este céu impassível pelas dunas de Fão, agora só na memória.

 Também aí as gaivotas anunciavam que a luz mudara de direcção, 

e algumas aproximavam-se tanto do meu rosto que eu chegava a recear que me bicassem os olhos.

 Elas vêm e vão, o céu está agora mais claro, já não as vejo.

 Talvez não caia mais que um dedalzinho de água, ou nem isso sequer.

 Eugénio de Andrade 

28.2.86