Não gosto de dias escuros, são assim como fotos a preto e branco com retoques de sépia mas de imagens colhidas em locais frios e húmidos com gente triste dentro. Triste de fome, de falta de vida, triste de só, sem trabalho, sem dinheiro, sem comida,... sem vida,... como os livros de Emile Zola ou os Miseráveis de Victor Hugo.
Não gosto de dias escuros... fazem-me lembrar os quartos dos amantes onde de tristeza não se abriram as janelas... Não que se guarde dos olhos do dia o amor ou a paixão, antes se esconde o frio de uma cama vazia, já feita e que não se desfez e todo o sol preso do lado de fora que nem as frestas das janelas de tinta estalada deixam entrar.
São como uma foto de Tarkovsky... Têm tudo dentro e, no entanto, se olharmos cai-nos a tristeza em cima.
Arrepia-nos a alma e deixa-nos pensativos a ver se percebemos porque não se deixa entrar o Sol. Esmaga-nos o peito... até os ombros dos homens não têm Sol...
Não gosto de dias escuros, chuvosos, lentos peganhentos, que se arrastam pelas paredes, pelos campos... como um cão que permanece ao pé do dono e não entende se ele já está morto se apenas desistiu de se mover.
Não gosto.... e gosto.... Olho o ar em volta como se houvesse uma história por contar em cada neblina, em cada som envolto em nevoeiro, em cada nuvem que teima em pendurar-se dentro de mim como um morcego sonolento...
Nos dias escuros há paredes bafientas e janelas de tinta estalada, há homens de ombros caídos e sinto-lhes no rosto aqueles que os fizeram infelizes... e vejo-lhes os olhos que só enxergam o chão e não olham de frente... quietos, sonâmbulos, ...como uma cama vazia, já feita e que não se desfez e todo o sol preso do lado de fora que nem as frestas das janelas de tinta estalada deixam entrar.
Se quiser cantar alto cante ainda que desafinado ou desafinada, "pois os desafinados também têm coração."
Se lhe apetecer abraçar abrace .......e andar descalça ande...
E apetece-lhe vinho do Porto em Lisboa, beba,... embriague-se de vontade de ser livre e feliz...
Que se dane a regra, a norma, o preconceito..
Tem vontade de gritar lá do fundo da alma alto e bom som mas é de noite e todos dormem?... Apague a luz, abra a janela e grite! Pode ser que o Sol se acenda.
E se lhe apetecer não dormir não durma...
E se morrer de sono morra o tempo necessário para acordar bem disposta ou bem disposto e querer viver muito.
Pede-se a uma criança. Desenhe uma flor! Dá-se-lhe papel e lápis. A criança vai sentar-se no outro canto da sala onde não há mais ninguém.
Passado algum tempo o papel está cheio de linhas. Umas numa direcção, outras noutras; umas mais carregadas, outras mais leves; umas mais fáceis, outras mais custosas. A criança quis tanta força em certas linhas que o papel quase que não resistiu.
Outras eram tão delicadas que apenas o peso do lápis já era demais.
Depois a criança vem mostrar essas linhas às pessoas: Uma flor!
As pessoas não acham parecidas estas linhas com as de uma flor!
Contudo, a palavra flor andou por dentro da criança, da cabeça para o coração e do coração para a cabeça, à procura das linhas com que se faz uma flor, e a criança pôs no papel algumas dessas linhas, ou todas. Talvez as tivesse posto fora dos seus lugares, mas são aquelas as linhas com que Deus faz uma flor!
Fala-me do tempo e das intrigas, E dessas coisas que dizemos por falar… Diz-me prosápias das modestas raparigas Que fazem renda numa casa à beira-mar…
Diz-me essa história proibida de dizer, Arrecadada no cacifo dos segredos… Conta-me um verso, daqueles que dão prazer, Quando as vagas fazem rimas nos rochedos…
Canta-me um fado, com a tua voz castiça, Denunciando os infortúnios da miséria… Fala do povo, do divino, e da justiça, Com essa crença que a justeza faz etérea…
Diz-me um olá… no meu ouvido encortiçado Pelo silêncio das palavras mais esquivas… Fala do conto que não foi sequer narrado No nobre esboço do condão das narrativas…
Hoje celebra-se, uma vez mais, o Equinócio do Outono. Segundo a Mitologia Clássica a Deusa Perséfone viaja para o reino do Hades (submundo) e com isso a Natureza morre (Outono), daqui por 6 meses, ela voltará para junto de sua Mãe, Deméter e a Natureza renascerá (Primavera).
Susana André refere o discurso do padre Flyinn no púlpito que prova brilhantemente o carácter irreversível do boato.
Segundo o mesmo, uma mulher resolve falar mal de um indivíduo, mas à posteriori sente um estranho sentimento de culpa. Dirige-se a um padre perguntando-lhe se um boato é um pecado.
Este lançou-lhe umdesafio: «Quero que vás para casa, agarres numa almofada, a leves para o telhado, a abrascom uma faca e que depois voltes aqui!»
A mulher assim o fez, regressou ao padre, e este perguntou-lhe qual foi o resultado, e ela:
«Penas por todo o lado, Padre!» e o padre
«Agora, quero que voltes lá e juntes todas as penasque voaram com o vento»
«“isso não é possível. Não sei para onde foram. O vento espalhou-as por todo o lado.” E isso”,disse o padre O’Rourke, “é o boato!”[...]» (Shanley)
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Os boatos estão confortavelmente instalados na vida das instituições, nas práticas governamentais e nas competições eleitorais.
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In - Dissertação de Mestrado - E-RUMORES POLÍTICOS Impacto do Rumor na era digital -
Diana Mendes
Licenciada em Ciências da Comunicação na Universidade de Trás-os-Montes e Alto Douro, Vila Real.; Aluna de 1º ano de mestrado em Comunicação, Cultura e Tecnologias de Informação
Desenlaçado o último abraço, uma pressa de dar contas um ao outro. Já não há gestos. O derradeiro (impossível) seria não desfazer o abraço.
Pressa de cada um retomar o outro na teia lenta da remembrança. Não desfazer o abraço. Ficar face encostada ao niagara dos cabelos.
Sobram fotografias, voz no gravador, um bilhete na caixa do correio. Sobra o telefone. Tensão - telefone. Experimentada. Sofrida. Tensão - telefone. Possibilidade de voz não póstuma. No gravador, voz de ontem, de anteontem. De há anos. Sobra o telefone. Mudo. Retininte?
Sobrarão as cartas. Sobra a espera. Na teia lenta da remembrança, retomo-te em memória recente: na praia de ternura onde nos enrolámos e desenrolámos desesperados de separação. Sobra a separação.
O pássaro morreu. Finou-se em pleno voo. Foi um mal que lhe deu. E foi-se.
As asas não cairam primeiro. Pois primeiro caiu o silêncio nos olhos da tarde. Derradeiro foi o seu esgar. O Sol, afinal, desconhecedor, apenas arde.
Uma profunda tristeza tomou conta do vasto azul celestial. Não deu para distinguir a sua cor. Estonteado pelo dia, viu a lua nos seus ímpetos espertos de pardal. E depois o seu corpo de penas assomou o verde da terra e amalgamou-se.
Ninguém escreveu a notícia. Ninguém se importou. Mas a verdade é que neste fim de tarde um pássaro morreu. Finou-se. E o Sol, desconhecedor, apenas arde.
José António Gonçalves
PS: Nunca deveríamos deixar morrer os nossos pássaros.
"Que princípio social se pode erigir em fundamental? Todos e nenhum, conforme a habilidade do argumentador. Há períodos de ordem que o são de estagnação, como a longa vida morta de Bizâncio. Há-os que são «de actividade intelectual, como os da Antiga Monarquia francesa.
Há períodos de desordem que são a ruína intelectual dos países em que se dão, como o Império Romano em declínio, ou a época da Revolução Francesa, propriamente dita. Há períodos de desordem fecundos em produção intelectual, como o da Renascença nas repúblicas italianas, como o que abrange o tempo de Isabel e de Cromwell em Inglaterra."
Fernando Pessoa, de “Páginas Íntimas e de Auto-Interpretação”. Fernando Pessoa. (Textos estabelecidos e prefaciados por Georg Rudolf Lind e Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1966. – 74.
"Há tempos, na última ocasião em que fui buscar livros ao Correio, pus-me a ver os que ali estavam como eu, de papelinho na mão, à espera. Mulheres, homens, gente de toda a espécie: pareceram-me vazios, lentos, cansados, gastos pela desilusão dos dias.
As mulheres, sobretudo, a quem os sonhos falhados tiraram o brilho, a quem a desesperança maltratou. O horror dos casamentos, a pequena tirania quotidiana dos maridos, a quem só pedem que as entendam sem necessidade de palavras.
O manso desespero das funcionárias atrás do balcão, os sorrisos delas desprovidos de luz.
Sol lá fora, nas árvores. Aqui lâmpadas. Envelhecem entre lâmpadas acesas, com sol lá fora.
Os psiquiatras engordam à custa das lâmpadas acesas, eles que não vivem melhor. Vendem conformação em lugar de alegria. Adapte-se ao mundo, não peça ao mundo que se adapte a si."
António Lobo Antunes — Terceiro Livro de Crónicas.
”Escrever é sobretudo uma questão de trabalho. (…) É tudo conquistado penosamente.
Aliás, quando está a sair com facilidade, eu desconfio logo.
Aquilo que vem muito depressa não pode ser bom.”
Estou para aqui a ver se arranjo sono, sono ou um peso qualquer nas pálpebras que me faça desistir de estar acordada, pelo menos por hoje que amanhã tenho de me levantar cedo.
Olho o relógio digital e ele diz-me que amanhã já é hoje e faz-me pensar que pouco tenho para dormir até às 8h00 da manhã. Lá fora há um vento rápido a anunciar chuva, dizem que chove esta semana...Tanto se me dá a mim que tenho muito trabalho sentado à secretária, muitas vidas para decidir... Algumas nem se importam com elas mesmas, não querem saber, é só desatinos que dão penas de prisão e moem a cabeça a quem julga. Vá se lá saber porque me ralo com eles...
Do que eu tenho medo é de deixar de ver... às vezes penso nisso quando leio os articulados longos e aborrecidos, sem vida, sem alma e com tanta gente dentro,... como se estivessem mortos e, por isso, tivessem morrido outra vez... e sinto os olhos cansados e as letras como que ficam dentro de água... tenho de desenhar rugas nos cantos dos olhos para as ver.
Concluo que tenho de arranjar tempo para ir ao oftalmologista.., credo! que coisa tão comprida e embrulhada... não admira que seja especilista dos olhos de quem vê mal... ou lês oftalmologista e escreves direito o-ftal-mo-lo-gis-ta, ou precisas de óculos e mais nada.
Os dias repetem-se a seguir uns aos outros, se não há viagens há trabalho e processos cheios de ginásticas mentais que, dizem, fazem bem,... previnem, evitam o Alzheimer... também tenho medo desse porque tenho medo de me esquecer das pessoas...depois de elas se esquecerem de mim... Pensando bem, antes depois... ao menos não me há-de apetecer saber quem são. Ficamos quites.
Já não são horas para reflexões e muito menos destas. Amanhã (hoje), levanto-me pelas 8h00, portanto há que dormir nem que seja só 6 horas. A mim chega-me , sempre me chegou. Ultimamente tenho mais sono mas não é da idade, até porque os jovens é que têm mais sono, nem é de cansaço,... não sei do que é mas, os revolucionários dizem que é das vacinas...
Pareço uma velha a escrever, bem podia ocupar o tempo noutras coisas...vai chover, aposto que vai chover. Já agora podiam arranjar uma trovoada a ver se este calor peganhento descola.
Olha que me sentava aqui agora e escrevia-te qualquer coisa. É a chuva lá fora que me deixa assim nostálgica. Depois de cumprir deveres cívicos de que não abdico, cai a noite e o rodado dos carros salpica a estrada que me faz lembrar que hoje ainda é domingo e as pausas são curtas. São tão curtas as pausas... como são longas as reticências. Já reparaste que as reticências são cheias de imaginação e silêncios? Como podem ambos ( imaginação e silêncio), conjugar-se em três pontinhos de nada? Tenho coisas para reler... ... Não me apetece nada... ... Olha que me sentava aqui agora e escrevia-te qualquer coisa, só para arrumar os pensamentos e soltar as ideias,... sem as arrumar, sem as ordenar... Precisam de espaço as ideias. É a chuva que me deixa assim nostálgica e nem é que eu saiba o que iria escrever... Às vezes tenho a sensação de que vou pensando conforme escrevo e as ideias surgem conforme surgem as letras. Não há nada construído, tudo vai ganhando forma conforme as palavras se vão ordenando e colocando no texto... não havia nada antes...umas provocam as outras e as sensações...ou estas as palavras... Olha que me sentava aqui agora ...e escrevia-te qualquer coisa... .
… os Estados Unidos abandonaram Cabul, 20 anos depois da invasão do Afeganistão. Os últimos cinco aviões militares norte-americanos descolaram do aeroporto ao início da noite.
Ao momento seguiu-se um conjunto de tiros disparados para o ar
em celebração por parte dos talibãs, que, em conferência de imprensa, declararam vitória,
dizendo que agora “o Emirado Islâmico do Afeganistão é uma nação livre e soberana”.
