Cleopatra Moon

Aproveita o dia,
Não deixes que termine sem teres crescido um pouco.
Sem teres sido feliz, sem teres alimentado teus sonhos.
Não te deixes vencer pelo desalento.
Não permitas que alguém te negue o direito de expressar-te, que é quase um dever.
Não abandones tua ânsia de fazer de tua vida algo extraordinário.
Não deixes de crer que as palavras e as poesias sim podem mudar o mundo.
Porque passe o que passar, nossa essência continuará intacta.
Somos seres humanos cheios de paixão.
A vida é deserto e oásis.
Nos derruba, nos lastima, nos ensina, nos converte em protagonistas de nossa própria história.
Ainda que o vento sopre contra, a poderosa obra continua, tu podes trocar uma estrofe.
Não deixes nunca de sonhar, porque só nos sonhos pode ser livre o homem.
Não caias no pior dos erros: o silêncio.
A maioria vive num silêncio espantoso. Não te resignes, e nem fujas.
Valorize a beleza das coisas simples, se pode fazer poesia bela, sobre as pequenas coisas.
Não atraiçoes tuas crenças.
Todos necessitamos de aceitação, mas não podemos remar contra nós mesmos.
Isso transforma a vida em um inferno.
Desfruta o pânico que provoca ter a vida toda a diante.
Procures vivê-la intensamente sem mediocridades.
Pensa que em ti está o futuro, e encara a tarefa com orgulho e sem medo.
Aprendes com quem pode ensinar-te as experiências daqueles que nos precederam.
Não permitas que a vida se passe sem teres vivido...

Walt Whitman

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3 de junho de 2021

Deixei cair a frase...

Tinha música mas não se ouviu

Perdi a melodia

Já não sei o que dizia nela

Mas falava do começo de um livro

Melhor, era o começo de um livro.

Assim, do nada,...como quando nos morre

uma pessoa querida que faz parte de nós

a vida toda... mas parte.

ACCB

O impulso para a escrita emana de um conjunto de factores aleatórios e irrepetíveis.

É a hora, o local que pode ser de pressa, a caminho do aeroporto, a música que toca no rádio do carro silencioso, o olhar do condutor fixado automaticamente na estrada.

Há tantos fatores momentâneos, que não se conjugam sempre e, na maior parte das vezes , não se conjugam mais.

E sentimos, sim agora escrevia um livro, a primeira parte ou, outra parte daquele que já se andava a escrever e parou como quando se suspende a leitura de um de muitos livros que dormem na mesa de cabeceira mas nunca têm pó.

Sabemos pelo pó dos livros há quanto tempo ninguém olha para eles, como quem não olha mais para um amor gasto de tanto conter sempre os mesmos gestos e rotinas.

Mas os livros são seres assim cheios de mundos, com portais para vidas que nunca foram vividas a não ser no papel, conspirações que podiam ser levadas a cabo na realidade que não sabemos se não é só já virtual.

Será que vivemos outra dimensão ou também noutra dimensão ?!

E qual delas é a real? A do momento à pressa a caminho do aeroporto ou a outra onde isso ainda não aconteceu, ou talvez aquela onde nem há aeroporto.

E se fôssemos todos células de um grande ser? Mitocondrias de um grande sistema, ínfimos pormenores de um universo maior que o imaginado.

No carro o rádio insiste na música, é antiga e agradável, mas não a fixo porque entretanto faço um check In mental dos documentos que trago comigo para mais à frente me enfiar numa máquina que voa durante duas horas até ao destino…

E para quando o teletransporte?!

E se fica alguma coisa para trás ?!por exemplo um braço , um nariz, a língua !!! senhores,… a língua !….

Terminal 1.Chegámos. Penso que estive a tomar banho mas, o carro com os pneus em baixo e um cheiro de quem não tem o duche matinal, faz-me pensar quando o condutor abre o porta bagagens , felizmente, não tem lá outro a dormir atrás.

Mal fala o português mas sorri em qualquer língua.

E os sorrisos como diz o poeta, abrem as portas.

Saio em direção à segurança, há que deixar formalidades cumpridas rapidamente para depois desfrutar a observação dos passageiros do tempo, para cá e para lá, enquanto eu espero o meu espaço na viagem.

Viajar e ler, portas para tantos mundos sem portas.

Um prazer conseguido tão raramente que, na reta final de uma carreira que passou num ápice, ambicionas aeroportos, livros, músicas que conheces mas esqueces onde ouviste a última vez.

Guardar sabores, conjugações únicas e irrepetíveis, locais, memórias…registar os momentos, as pessoas, os sonhos, as Vidas, as realidades ainda que paralelas…

Viver os espaços de paz e civilização até que um louco qualquer ameace trocar o guião.

É assim que a minha geração que nasceu num Mundo saído da guerra e viveu em direção à tecnologia e à ciência, não se conforma com um retrocesso.

Há que ocupar as vontades de vida e não de sofrimento, há que exigir aquilo a que temos direito, há que provar que este espaço habitável não é um mundo de guerra e que, aqueles onde o conflito se foca, não podem expandir-se e devem ser severa e rapidamente parados.

Já me alonguei demasiado … Se os vossos olhos me lerem,… diga-me das vossas verdades ainda que pensem que nesta fase da Vida eu já não devia desejar mudar o Mundo.

Senhores passageiros peço-vos que coloquem os cintos, endireitem as costas da cadeira.

Vamos começar a descer … …

Bom feriado.

ACCB

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O que sustenta o poeta não são grandes coisas

Umas paredes com livros

Uma janela à direita a derramar Sol

Um papel ou algo onde escrever

Muito silêncio

depois do ruído de tudo

Um interiorizar os dias e os sobressaltos

Os olhos postos em nada

E a magia do impulso de não saber o que vai escrever….

E escreve

Escreve a Vida lá fora

Sobre o que os sentidos lhe dizem que sentiu

Define as sensações às existências

Conta como vai por dentro depois de ser atingido pelas “coisas”

que acontecem no ângulo morto

do seu sentir

E diz quem escreve, que

o ângulo morto

é o tal soslaio de que falava Fernando Pessoa

Quando lia o livro de Cesario Verde

ACCB

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“O facto de as palavras desencadearem algo nos outros,

de poderem pôr alguém em movimento ou de travar esse impulso,

de fazerem com que uma pessoa pudesse rir ou chorar,

sempre lhe parecera estranho.

Desde criança.

E no fundo isso nunca deixara de o impressionar.

Como é que elas conseguiam isso?

Não era como a magia?”

Pascal Mercier "Comboio Nocturno para Lisboa"

( Imagem - Sala Clementina no Vaticano)

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Na marcha pelo deserto eu sabia

Que alguns morreriam

Mas pensava sob o céu redondo

—Onde

O limite do meu amor da minha força?

E eis que morro antes do próximo oásis

Com a garganta seca e o peso

Ilimitado do sol sobre os meus ombros

Eis que morro cega de brancura

Cansada de mais para avistar miragens

Eu sabia

Que alguém

Antes do próximo oásis morreria

Sophia de Mello Breyner Andresen in OBRA POÉTICA

GEOGRAFIA

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Escorre o tempo entre os ponteiros do relógio e a curva da sombra dos dias

O Sol precipita-se nas ruas de Lisboa

Ainda há pouco cheguei e já sinto a tarde na Rua do Arsenal

Tudo muito súbito

Tudo muito rápido desde 2007- 17 anos

Iguais, repetitivos, mas cada vez mais vertiginosos

E nem eu ligo a isto

Não são só os indiferentes que não ligam

Não são só os intelectuais que não ligam

Não são só os que só têm uma vida que não ligam

Também eu, que sinto as vidas que vivo e as que ainda quero viver,

pareço alheia à vertigem do tempo

É só quando o sol, ao fundo, na Rua do Arsenal

se pinta de dourado e quente

que, antes de entrar no carro, vejo que já me custa tanta calçada portuguesa e

tantos dias iguais às pedras de Lisboa

Conheço-as todas pela luz da sombra dos dias

ACCB

Cumpridos os deveres compridos deixaram
De assediar minhas horas

Doce a liberdade retoma em si minha leveza antiga

Sophia de Mello Breyner ILHAS

______
Cumpridos os deveres
Compridos e dolorosos
Enrolados
Atravessados
Indesejados por mim
sofridos pelos outros
Cumpridos esses deveres
Dêem me uma folha,
uma caneta
( não uma esferográfica),
E se eu adormecer, não exausta , mas exaurida como os deveres compridos e cumpridos

rezem por mim uma oração pelos dias que nos fazem ter deveres compridos e nos fazem cumpri-los.

ACCB ( Adelina Barradas de Oliveira)

Com mãos se faz a paz se faz a guerra.

Com mãos tudo se faz e se desfaz.

Com mãos se faz o poema - e são a terra.

Com mãos se faz a guerra - e são a paz.

Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.

Não são de pedras estas casas, mas

de mãos. E estão no fruto e na palavra

as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no tempo como farpas

as mãos que vês nas coisas transformadas.

Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor, cada cidade.

Ninguém pode vencer estas espadas:

nas tuas mãos começa a liberdade.

Manuel Alegre. As mãos. In. “O Canto e as Armas”.

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As Portas Que Abril Abriu (1975)
Letra e interpretação: José Carlos Ary dos Santos

Era uma vez um país
onde entre o mar e a guerra
vivia o mais infeliz
dos povos à beira-terra.

Onde entre vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
um povo se debruçava
como um vime de tristeza
sobre um rio onde mirava
a sua própria pobreza.

Era uma vez um país
onde o pão era contado
onde quem tinha a raiz
tinha o fruto arrecadado
onde quem tinha o dinheiro
tinha o operário algemado
onde suava o ceifeiro
que dormia com o gado
onde tossia o mineiro
em Aljustrel ajustado
onde morria primeiro
quem nascia desgraçado.

Era uma vez um país
de tal maneira explorado
pelos consórcios fabris
pelo mando acumulado
pelas ideias nazis
pelo dinheiro estragado
pelo dobrar da cerviz
pelo trabalho amarrado
que até hoje já se diz
que nos tempos do passado
se chamava esse país
Portugal suicidado.

Ali nas vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
vivia um povo tão pobre
que partia para a guerra
para encher quem estava podre
de comer a sua terra.

Um povo que era levado
para Angola nos porões
um povo que era tratado
como a arma dos patrões
um povo que era obrigado
a matar por suas mãos
sem saber que um bom soldado
nunca fere os seus irmãos.

Ora passou-se porém
que dentro de um povo escravo
alguém que lhe queria bem
um dia plantou um cravo.

Era a semente da esperança
feita de força e vontade
era ainda uma criança
mas já era a liberdade.

Era já uma promessa
era a força da razão
do coração à cabeça
da cabeça ao coração.
Quem o fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

Esses que tinham lutado
a defender um irmão
esses que tinham passado
o horror da solidão
esses que tinham jurado
sobre uma côdea de pão
ver o povo libertado
do terror da opressão.

Não tinham armas é certo
mas tinham toda a razão
quando um homem morre perto
tem de haver distanciação

uma pistola guardada
nas dobras da sua opção
uma bala disparada
contra a sua própria mão
e uma força perseguida
que na escolha do mais forte
faz com que a força da vida
seja maior do que a morte.

Quem o fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

Posta a semente do cravo
começou a floração
do capitão ao soldado
do soldado ao capitão.

Foi então que o povo armado
percebeu qual a razão
porque o povo despojado
lhe punha as armas na mão.

Pois também ele humilhado
em sua própria grandeza
era soldado forçado
contra a pátria portuguesa.

Era preso e exilado
e no seu próprio país
muitas vezes estrangulado
pelos generais senis.

Capitão que não comanda
não pode ficar calado
é o povo que lhe manda
ser capitão revoltado
é o povo que lhe diz
que não ceda e não hesite
– pode nascer um país
do ventre duma chaimite.

Porque a força bem empregue
contra a posição contrária
nunca oprime nem persegue
– é força revolucionária!

Foi então que Abril abriu
as portas da claridade
e a nossa gente invadiu
a sua própria cidade.

Disse a primeira palavra
na madrugada serena
um poeta que cantava
o povo é quem mais ordena.

E então por vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
desceram homens sem medo
marujos soldados «páras»
que não queriam o degredo
dum povo que se separa.
E chegaram à cidade
onde os monstros se acoitavam
era a hora da verdade
para as hienas que mandavam
a hora da claridade
para os sóis que despontavam
e a hora da vontade
para os homens que lutavam.

Em idas vindas esperas
encontros esquinas e praças
não se pouparam as feras
arrancaram-se as mordaças
e o povo saiu à rua
com sete pedras na mão
e uma pedra de lua
no lugar do coração.

Dizia soldado amigo
meu camarada e irmão
este povo está contigo
nascemos do mesmo chão
trazemos a mesma chama
temos a mesma ração
dormimos na mesma cama
comendo do mesmo pão.
Camarada e meu amigo
soldadinho ou capitão
este povo está contigo
a malta dá-te razão.

Foi esta força sem tiros
de antes quebrar que torcer
esta ausência de suspiros
esta fúria de viver
este mar de vozes livres
sempre a crescer a crescer
que das espingardas fez livros
para aprendermos a ler
que dos canhões fez enxadas
para lavrarmos a terra
e das balas disparadas
apenas o fim da guerra.

Foi esta força viril
de antes quebrar que torcer
que em vinte e cinco de Abril
fez Portugal renascer.

E em Lisboa capital
dos novos mestres de Aviz
o povo de Portugal
deu o poder a quem quis.

Mesmo que tenha passado
às vezes por mãos estranhas
o poder que ali foi dado
saiu das nossas entranhas.
Saiu das vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
onde um povo se curvava
como um vime de tristeza
sobre um rio onde mirava
a sua própria pobreza.

E se esse poder um dia
o quiser roubar alguém
não fica na burguesia
volta à barriga da mãe.
Volta à barriga da terra
que em boa hora o pariu
agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu.

Essas portas que em Caxias
se escancararam de vez
essas janelas vazias
que se encheram outra vez
e essas celas tão frias
tão cheias de sordidez
que espreitavam como espias
todo o povo português.

Agora que já floriu
a esperança na nossa terra
as portas que Abril abriu
nunca mais ninguém as cerra.

Contra tudo o que era velho
levantado como um punho
em Maio surgiu vermelho
o cravo do mês de Junho.

Quando o povo desfilou
nas ruas em procissão
de novo se processou
a própria revolução.

Mas eram olhos as balas
abraços punhais e lanças
enamoradas as alas
dos soldados e crianças.

E o grito que foi ouvido
tantas vezes repetido
dizia que o povo unido
jamais seria vencido.

Contra tudo o que era velho
levantado como um punho
em Maio surgiu vermelho
o cravo do mês de Junho.

E então operários mineiros
pescadores e ganhões
marçanos e carpinteiros
empregados dos balcões
mulheres a dias pedreiros
reformados sem pensões
dactilógrafos carteiros
e outras muitas profissões
souberam que o seu dinheiro
era presa dos patrões.

A seu lado também estavam
jornalistas que escreviam
actores que se desdobravam
cientistas que aprendiam
poetas que estrebuchavam
cantores que não se vendiam
mas enquanto estes lutavam
é certo que não sentiam
a fome com que apertavam
os cintos dos que os ouviam.

Porém cantar é ternura
escrever constrói liberdade
e não há coisa mais pura
do que dizer a verdade.

E uns e outros irmanados
na mesma luta de ideais
ambos sectores explorados
ficaram partes iguais.

Entanto não descansavam
entre pragas e perjúrios
agulhas que se espetavam
silêncios boatos murmúrios
risinhos que se calavam
palácios contra tugúrios
fortunas que levantavam
promessas de maus augúrios
os que em vida se enterravam
por serem falsos e espúrios
maiorais da minoria
que diziam silenciosa
e que em silêncio fazia
a coisa mais horrorosa:
minar como um sinapismo
e com ordenados régios
o alvor do socialismo
e o fim dos privilégios.

Foi então se bem vos lembro
que sucedeu a vindima
quando pisámos Setembro
a verdade veio acima.

E foi um mosto tão forte
que sabia tanto a Abril
que nem o medo da morte
nos fez voltar ao redil.

Ali ficámos de pé
juntos soldados e povo
para mostrarmos como é
que se faz um país novo.

Ali dissemos não passa!
E a reacção não passou.
Quem já viveu a desgraça
odeia a quem desgraçou.

Foi a força do Outono
mais forte que a Primavera
que trouxe os homens sem dono
de que o povo estava à espera.

Foi a força dos mineiros
pescadores e ganhões
operários e carpinteiros
empregados dos balcões
mulheres a dias pedreiros
reformados sem pensões
dactilógrafos carteiros
e outras muitas profissões
que deu o poder cimeiro
a quem não queria patrões.

Desde esse dia em que todos
nós repartimos o pão
é que acabaram os bodos
— cumpriu-se a revolução.

Porém em quintas vivendas
palácios e palacetes
os generais com prebendas
caciques e cacetetes
os que montavam cavalos
para caçarem veados
os que davam dois estalos
na cara dos empregados
os que tinham bons amigos
no consórcio dos sabões
e coçavam os umbigos
como quem coça os galões
os generais subalternos
que aceitavam os patrões
os generais inimigos
os generais garanhões
teciam teias de aranha
e eram mais camaleões
que a lombriga que se amanha
com os próprios cagalhões.
Com generais desta apanha
já não há revoluções.

Por isso o onze de Março
foi um baile de Tartufos
uma alternância de terços
entre ricaços e bufos.

E tivemos de pagar
com o sangue de um soldado
o preço de já não estar
Portugal suicidado.

Fugiram como cobardes
e para terras de Espanha
os que faziam alardes
dos combates em campanha.

E aqui ficaram de pé
capitães de pedra e cal
os homens que na Guiné
aprenderam Portugal.

Os tais homens que sentiram
que um animal racional
opõe àqueles que o firam
consciência nacional.

Os tais homens que souberam
fazer a revolução
porque na guerra entenderam
o que era a libertação.

Os que viram claramente
e com os cinco sentidos
morrer tanta tanta gente
que todos ficaram vivos.

Os tais homens feitos de aço
temperado com a tristeza
que envolveram num abraço
toda a história portuguesa.

Essa história tão bonita
e depois tão maltratada
por quem herdou a desdita
da história colonizada.

Dai ao povo o que é do povo
pois o mar não tem patrões.
– Não havia estado novo
nos poemas de Camões!

Havia sim a lonjura
e uma vela desfraldada
para levar a ternura
à distância imaginada.

Foi este lado da história
que os capitães descobriram
que ficará na memória
das naus que de Abril partiram

das naves que transportaram
o nosso abraço profundo
aos povos que agora deram
novos países ao mundo.

Por saberem como é
ficaram de pedra e cal
capitães que na Guiné
descobriram Portugal.

E em sua pátria fizeram
o que deviam fazer:
ao seu povo devolveram
o que o povo tinha a haver:
Bancos seguros petróleos
que ficarão a render
ao invés dos monopólios
para o trabalho crescer.
Guindastes portos navios
e outras coisas para erguer
antenas centrais e fios
dum país que vai nascer.

Mesmo que seja com frio
é preciso é aquecer
pensar que somos um rio
que vai dar onde quiser

pensar que somos um mar
que nunca mais tem fronteiras
e havemos de navegar
de muitíssimas maneiras.

No Minho com pés de linho
no Alentejo com pão
no Ribatejo com vinho
na Beira com requeijão
e trocando agora as voltas
ao vira da produção
no Alentejo bolotas
no Algarve maçapão
vindimas no Alto Douro
tomates em Azeitão
azeite da cor do ouro
que é verde ao pé do Fundão
e fica amarelo puro
nos campos do Baleizão.
Quando a terra for do povo
o povo deita-lhe a mão!

É isto a reforma agrária
em sua própria expressão:
a maneira mais primária
de que nós temos um quinhão
da semente proletária
da nossa revolução.

Quem a fez era soldado
homem novo capitão
mas também tinha a seu lado
muitos homens na prisão.

De tudo o que Abril abriu
ainda pouco se disse
um menino que sorriu
uma porta que se abrisse
um fruto que se expandiu
um pão que se repartisse
um capitão que seguiu
o que a história lhe predisse
e entre vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
um povo que levantava
sobre um rio de pobreza
a bandeira em que ondulava
a sua própria grandeza!
De tudo o que Abril abriu
ainda pouco se disse
e só nos faltava agora
que este Abril não se cumprisse.
Só nos faltava que os cães
viessem ferrar o dente
na carne dos capitães
que se arriscaram na frente.

Na frente de todos nós
povo soberano e total
que ao mesmo tempo é a voz
e o braço de Portugal.

Ouvi banqueiros fascistas
agiotas do lazer
latifundiários machistas
balofos verbos de encher
e outras coisas em istas
que não cabe dizer aqui
que aos capitães progressistas
o povo deu o poder!
E se esse poder um dia
o quiser roubar alguém
não fica na burguesia
volta à barriga da mãe!
Volta à barriga da terra
que em boa hora o pariu
agora ninguém mais cerra
as portas que Abril abriu!

23 de abril de 2022

Conteúdo partilhado com: Os teus amigos e amigos de Licínia

Eu agora acordo com o Sol.Nao sei se é da idade porque, ânsia de viver sempre tive e sempre achei um desperdício dormir mais de metade das 24horas que atribuíram ao dia.

Aproveito a primeira hora para ler notícias, todas iguais e algumas copiadas de jornais internacionais.

Também passo os olhos pelo face e sinto que cada vez me surpreende menos a Babel que por aqui se instalou ...
Estarei a ficar velha por isso ou se pelo acordar cedo ou pelas duas coisas ou só porque já vivi uns anitos?!

Li há pouco que não havia cravos em Portugal no 25 de Abril de 1974
Fiquei logo com vontade de confirmar a razão de ciência da afirmação
Dizem uns que vieram na véspera, de avião, encomendados, de um país estrangeiro ali para a América do sul.....

Vou averiguar isso....tenho de descobrir se foi assim....mas se foi pelo menos seriam para vender no mercado da Ribeira e no Rossio....ou será que o Jaime Neves, o Salgueiro Maia e os restantes capitães de Abril, para além de projetarem a revolução, encomendaram os cravos?....

E também li entretanto, nesta madrugada de 23 de Abril de 2022 que o cravo é o símbolo da Banca e que o que a Banca queria era dominar tudo.....

E fiquei de novo com vontade de tirar isso a limpo ...

Será que esta minha mania de romancear e fazer poesia em tudo, me tem mantido enganada quanto aos cravos ?!....

E quanto aos capitães?! Aos de Abril, claro!
E quanto ....na ...não vou perguntar mais nada.
Acordei cedo de mais .....vou mas é tomar um duche arranjar-me e tomar um grande café .

Tinha para mim que sempre houve cravos, que o cravo é uma flor perene, sempre foi, que floresce em climas como o nosso no final da Primavera .....

Mas vou tirar a limpo essa da encomenda internacional de cravos vermelhos chegados no dia 24 para lançar a 25.... a mando da Banca ..

Neste madrugar li ainda por aí, por razões diferentes, que um grupo de gente boa sente que está a ficar tudo doido.....

É ....deve ser isso porque eu também o sinto.

Bom dia e bom sábado...está Sol

Vou preparar-me para um delicioso café, organizar uns papéis, deitar um olho à justiçA com A que sairá neste mês de Abril, fazer a prova de um vestido para um casamento e, à tarde, vou até Mafra... saber da queda de umas falésias que não quero perder....porque hoje é dia Mundial do Livro não é minha amiga Licínia Quitério ?!

Divirtam-se e façam o favor de não ter medo da Vida

ACCB

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Que fizeram ao Tribunal da Boa Hora?

Sempre será um Museu da História do Judiciário?

Já agora, voltaremos a ver esta peça de teatro representada na Boa Hora?!

Este Livro devia ser lido por todos

Tem em si um trabalho de fundo atualíssimo que não deixa o que nos trouxe até aqui esquecido, até aos dias de hoje, ao abordar o tema.

Num Mundo que volta a viver Guerras,

tráfico de seres humanos,

ondas de refugiados,

este livro alerta não para o que já sabemos, mas para o que devemos saber.

Parabéns Raquel Véstia.

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"A minha avó dizia-me que quando uma mulher se sentisse triste, o melhor que podia fazer era entrançar o seu cabelo; de modo que a dor ficasse presa no cabelo e não pudesse atingir o resto do corpo. Havia que ter cuidado para que a tristeza não entrasse nos olhos, porque iria fazer com que chorassem, também não era bom deixar entrar a tristeza nos nossos lábios porque iria forçá-los a dizer coisas que não eram verdadeiras, que também não se metesse nas mãos porque se pode deixar tostar demais o café ou queimar a massa. Porque a tristeza gosta do sabor amargo.

Quando te sintas triste menina- dizia a minha avó- entrança o cabelo, prende a dor na madeixa e deixa escapar o cabelo solto quando o vento do norte sopre com força. O nosso cabelo é uma rede capaz de apanhar tudo, é forte como as raízes do cipreste e suave como a espuma do atole.

Que não te apanhe desprevenida a melancolia minha neta, ainda que tenhas o coração despedaçado ou os ossos frios com alguma ausência. Não deixes que a tristeza entre em ti com o teu cabelo solto, porque ela irá fluir em cascata através dos canais que a lua traçou no teu corpo. Trança a tua tristeza, dizia. Trança sempre a tua tristeza.

E na manhã ao acordar com o canto do pássaro, ele encontrará a tristeza pálida e desvanecida entre o trançar dos teus cabelos…"

Registo da antropóloga Paola Klug

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Março voltou

Março voltou, esta

ácida loucura de pássaros

está outra vez à nossa porta,

o ar de vidro vai direito ao coração.

Também elas cantam, as montanhas:

somente nenhum de nós

as ouve, distraídos

com o monótono silabar do vento

ou doutros peregrinos.

Já sabeis como temos ainda restos

de pudor

e pelo mundo

uma enorme, enorme indiferença.

Eugénio de Andrade. In "Branco no Branco"

Lido por aí e Surripiado porque é verdade

"Ficamos sozinhos quando somos exigentes. Ficamos sozinhos quando não mentimos. Ficamos sozinhos quando defendemos as nossas convicções. É um preço que estou disposto a pagar. E há, digamos, dez pessoas de quem gosto, dez pessoas sobre quem não me enganei, e dez pessoas é um mundo".

Pedro Mexia

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17 de fevereiro de 2013

Ou é da chuva ou é do mau feitio. Cai-me cá dentro uma vontade de dizer umas coisas que me deixa sem necessidade de tempero na salada do almoço. Tenho o forno em temperatura alta, a fugir do convencional. Cheira bem ... Almoço e depois logo vejo como fico. Pode ser que esta sensação seja da hora....

ACCB

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A porcaria da publicidade em qualquer clip que se quer ver e que não se pode saltar... irrita-me. É uma forma de condicionar a minha liberdade a aceder de imediato ao que quero ver.

ACCB

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Onde será esta hora em que o Sol caminha pelo tempo e se esconde das horas do outro lado da Vida?
ACCB

Alguém respondeu : "Ao acender das candeias" -

Hermengarda Valle de Frias

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Que fazem elas, as gaivotas?

Chocam o ar em gritos

rasgam a tarde em voos alterados

Vêm lá do fundo Este para pousar ao pôr do sol a Oeste

Sobressaltadas talvez pela Paz que julgam encontrar no fim do dia.

Não há paz no fim do dia. Só à sexta,... e dura pouco... Dura só o momento de pensar que vai haver paz porque vai começar aquilo a que chamam fim,.. fim da semana,... da semana que passou, que nos deu cabo da cabeça,... que nos roubou o tempo e os dias... e a paciência.

Elas reunem-se para fazer o resumo da vida que levaram durante o dia.

Também nunca percebi porque vêm todas do mesmo lado, para o mesmo lado, e param todas no mesmo lado.

Andam em bando, são provocadoras, barulhentas, desalinhadas, fazem tempestades em terra, têm mais asas que barriga,...

Mas são livres... ... ...

......

Há quem diga que também são ladras...

e assassinas de pombos...já não bastava os humanos assassinarem os pombos,... envenenarem os pombos...

Dizem que são modas....

Eu lembro-me de ser pequena e ir dar milho aos pombos do Rossio,... assim como que num ritual... com dia marcado e tudo. E havia muitos e as pessoas até lhes achavam graça....

São modas ....

As gaivotas eram livres

Os pombos eram livres

Agora as gaivotas são assassinas e porcas e os pombos são uma praga.

Não há Paz no fim do dia.

ACCB

(foto ACCB)

Às vezes… quando acordo muito cedo de manhã,… depois de me ter deitado tarde…( não é o caso hoje), … parece que a alma ainda não voltou para o corpo….

Credo! Para quando a semana de 4 dias? … Com pausa às quartas …também?!

…….

ACCB

Quem és tu que assim vens pela noite adiante,
Pisando o luar branco dos caminhos,
Sob o rumor das folhas inspiradas?

A perfeição nasce do eco dos teus passos,
E a tua presença acorda a plenitude
A que as coisas tinham sido destinadas.

A história da noite é o gesto dos teus braços,
O ardor do vento a tua juventude,
E o teu andar é a beleza das estradas.

Sophia de Mello Breyner Andresen

"Senta te aí.

Como dizer te que não tem nada que ver com isso? A gente prolonga se através deles e se partem levam nos tudo,... com eles.

Não te sei dizer... é como quando nascem... não há palavras. É amor à primeira vista, uma paixão de alma de que não há cor para definir ... Não há adjectivo que superlativo ou comparativo defina o sentir.

Se partem...também é assim.

Confusão de sentir ... Um vazio... sem cor ...sem som...definitivo. Mortal.

Mas se não tê-los (sabes?), é como diz o poeta: "como sabê-los"?!

Senta te aí e não digas nada. Pensa que o silêncio fala melhor nestas situações.

Pensa assim:

É como quando são adolescentes e barafustamos com regras barulhentas.... Eles não ouvem.

Como quando vão de viagem e te calas ao lado deles à espera do avião. Partias com eles... mas vão felizes sozinhos e esperas que regressem felizes. Essa é a tua felicidade, o reencontro e o brilho nos olhos deles.

Senta te aí....

Não há palavras, nem cor, nem adjectivo superlativo ou comparativo.

Cada partida é diferente. Umas têm regresso outras aguardam-te num tempo sem tempo.

Senta te aí."

ACCB

4 de fevereiro de 2014

Sabes?

Às vezes é preciso dormir

descansar o dia cansado que te pesa nos ombros

Às vezes é preciso dormir para não desistir

Ouve música e senta-te

lê e senta-te

fecha os olhos, senta-te

mas abandona as horas que já passaram...

Amanhã rejuvenesce o dia

é Primavera não tarda

Às vezes é preciso dormir para não desistir...

Deixa-te estar... e dorme.

A Primavera vem já a seguir

Fecha-se o Inverno na Curva da manhã e a Vida vai acontecer

Acontece sempre

ACCB

+24°C Na Amareleja já põem um cobertor para dormir.
+19°C Na Madeira ligam o aquecimento e começam a guardar víveres para o caso de ficarem isolados.
+8°C Os carros italianos já não pegam.
0°C A água congela.
-1°C Abres a boca e o bafo parece fumo.
Os de Montalegre estão nas esplanadas a comer gelados ou a beber finos...
-4 °C O gato enfia se na tua cama.
A CMTV vai às Penhas da Saúde entrevistar turistas porque a estrada para a Torre está fechada (o primeiro que entrevistam é sempre brasileiro)
-10 °C Os carros franceses já não arrancam.
-12°C A TVI diz q é o fim do mundo e mostra imagens de camiões tombados na berma da estrada.
-15°C Os carros alemães já não pegam.
-24°C O gato mete se na tua cama, dentro das tuas calças do pijama.
-29 °C Os carros japoneses já não arrancam.
-30 °C Já porra de carro nenhum normal arranca.
-36 °C Os carros russos não arrancam.
-39 °C Os de Montalegre apertam os botões da camisa.
-50 °C Um carro italiano mete se na tua cama.
-60 °C Os russos estão congelados. Os de Montalegre começam a apertar os casacos.
-70°C O Inferno está congelado.
-120°C Todo o álcool congela. Os russos começam a ficar nervosos.
-273 °C Zero absoluto! As moléculas deixam de mexer.
Os russos começam a lamber vodka congelada.
Os de Montalegre levantam se das esplanadas e vão para dentro das tascas... ...

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arte de ANDREW FEREZ

―“Gostava mais quando conseguia imaginar grandeza nos outros, mesmo que nem sempre houvesse.”

―Charles Bukowski

“Conforta-me pensar que a vida não começa nem acaba aqui. Um dia regressaremos ao lugar de onde viemos, um lugar de repouso e de paz, um lugar livre de mágoas. Mas quantos lugares de dor teremos de atravessar para alcançá-lo? Quanta tristeza, quanto sofrimento, quanta crueldade no destino do Homem!

E se o mundo é repleto de maravilhas é só para não perdermos de vista a morada original, que nos aguarda ao fim dos nossos doze trabalhos de Hércules, e a que os poetas e os místicos chamam paraíso e eu chamo, simplesmente, amor. As guerras fazem-se para alcançar a paz, ensinaram-nos durante séculos.

(...)O sofrimento serve para alcançar a bem-aventurança, invento eu, para não morrer de desespero.”

― Rosa Lobato de Faria, A Trança de Inês

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Era tão Feliz e não sabia

Ele há daqueles dias sem chuva, mas com frio.

Sacudo as ideias e viro as costas ao que se diz como se a indiferença me fosse preciosa.

Mas não consigo, não tem nada de indiferente esta minha forma de analisar a causa das coisas.

Tenho um texto para acabar e dormir devia ser a solução.... eu que até durmo pouco podia dormir muitas horas e nem acabar o texto.

O relógio não se cala e teima em avançar pela noite fora

Não tarda é outro dia, diz ele... pois que seja que bem preciso.

E se eu não acabar o texto?

E se eu não dormir?

Quanto falta para ser outro dia?

ACCB

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( Foto de ACCB)

Sucata

o que levam das nossas vidas

as coisas velhas que deitamos fora porque

as casas são pequenas e os objectos

envelhecem agora mais depressa

do que nós

nas velhas casas

os lençóis de linho e as arcas de cânfora

e os serviços de chá onde se via

uma chinesa no fundo das chávenas

que um tio avô

tinha trazido de Cantão

sobreviviam sempre a todos os mortos

e passavam de cama para cama

e de sala para sala

e de mesa para mesa

e eram sempre os mesmos

e nós tão outros

mas agora tudo é feito

para morrer depressa e

sem deixar mágoa nem vestígio

e que fazem dentro das nossas vidas

gravadores de fita máquinas de escrever

cassettes onde aprisionámos

histórias momentos e rostos

que julgávamos eternos

e que pensávamos rever

a vida inteira

--o senhor da sucata estava feliz

agradeceu muitas vezes

enquanto amontoava tudo

deixando aquela casa

subitamente maior

(ou muito mais pequena

conforme o ponto de vista)"

Alice Vieira, "Olha-me Como Quem Chove".

agua

De todas as palavras escolhi água,

porque lágrima, chuva, porque mar

porque saliva, bátega, nascente

porque rio, porque sede, porque fonte.

De todas as palavras escolhi dar.

De todas as palavras escolhi flor

porque terra, papoila, cor, semente

porque rosa, recado, porque pele

porque pétala, pólen, porque vento.

De todas as palavras escolhi mel.

De todas as palavras escolhi voz

porque cantiga, riso, porque amor

porque partilha, boca, porque nós

porque segredo, água, mel e flor.

E porque poesia e porque adeus

de todas as palavras escolhi dor.

Rosa Lobato de Faria

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Guardei na gaveta de baixo

a flor que trazia nos dedos

à hora de adivinhar-te.

Primeiro

foste apenas uma ideia

que me segurou na porta

da cozinha quando ia

meter numa garrafa verde

um malmequer amarelo.

Fiquei ali

à espera que te transformasses

em certeza ou em música.

Lembro-me que havia um sol bonito

a enquadrar a cesta dos pimentos

Lembro-me do chiar mansinho

da panela da sopa

Lembro-me do gato.

Olhou-me

e li nos seus olhos feiticeiros

o recado que os teus

ainda não podiam dar-me.

Soube que tinhas sido

arremessado à praia do meu corpo

pela espuma desfeita

das vagas de Setembro.

Como um grão de areia

uma pepita de ouro

um búzio.

Pude então mover-me andar

sorrir de novo

abrir a gaveta de baixo

guardar a flor do meu segredo.

ROSA LOBATO DE FARIA, in A GAVETA DE BAIXO (ASA, 1999);

in A NOITE INTEIRA JÁ NÃO CHEGA - POESIA - 1983-2010 (Guimarães Editora, 2012)

Se eu morrer de manhã

Abre a janela devagar

E olha com rigor o dia que não tenho

Não me lamentes. Eu não me entristeço:

Ter tido a noite é mais do que mereço

Se nem conheço a noite de que venho.

Deixa entrar pela casa um pouco de ar

E um pedaço de céu

O único que sei.

Talvez um pássaro me estenda a asa

Que não saber voar

Foi sempre a minha lei.

Não busques o meu hálito no espelho.

Não chames o meu nome que não tenho

E do mistério nada te direi.

Diz que não estou se alguém bater à porta.

Deixa que eu faça o meu papel de morta

Pois não estar é da morte quanto sei.

Rosa Lobato de Faria

E de novo a armadilha dos abraços.

E de novo o enredo das delícias.

O rouco da garganta, os pés descalços

a pele alucinada de carícias.

As preces, os segredos, as risadas

no altar esplendoroso das ofertas.

De novo beijo a beijo as madrugadas

de novo seio a seio as descobertas.

Alcandorada no teu corpo imenso

teço um colar de gritos e silêncios

a ecoar no som dos precipícios.

E tudo o que me dás eu te devolvo.

E fazemos de novo, sempre novo

o amor total dos deuses e dos bichos.

Rosa Lobato de Faria

Esta noite vou ficar assim

Prisioneira desse olhar

De mel pousado em mim

Vou chamar a música

Pôr à prova a minha voz

Numa trova só pra nós

Esta noite vou beber licor

Como um filtro redentor

De amor, amor, amor

Vou chamar a música

Vou pegar na tua mão

Vou compor uma canção

Chamar a música

Música

Tê-la aqui tão perto

Como o vento no deserto

Acordado em mim

Chamar a música

Música

Musa dos meus temas

Nesta noite de açucenas

Abraçar-te apenas

É chamar a música

Esta noite não quero a TV

Nem a folha do jornal

Banal que ninguém lê

Vou chamar a música

Murmurar um madrigal

Inventar um ritual

Esta noite vou servir um chá

Feito de ervas e jasmim

E aromas que não há

Vou chamar a música

Encontrar à flor de mim

Um poema de cetim

Chamar a música

Música

Tê-la aqui tão perto

Como o vento no deserto

Acordado em mim

Chamar a música

Música

Musa dos meus temas

Nesta noite de açucenas

Abraçar-te apenas

É chamar a música

Rosa Lobato de Faria

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Há os dias, os tais das memórias que ainda doem, mas há os outros, os dias das memórias que nos trazem os risos, as histórias, os poemas declamados do alto de uma cadeira no meio de uma sala em que todo o público eras tu mas havia muita luz, muito palco e muitos aplausos…

E há os dias dos medos em que só a tua voz me acalmava e dava força , como se puxasses uma cortina e todo o sol do Mundo me inundasse cheio de coragem…

Faz 7 anos… Para mim as datas marcantes têm sempre algo de inesquecível, relacionam-se com outras datas e ganham significado e força …

Faz hoje 7 anos que fisicamente partiu o teu corpo,… faz 1 ano que algo aconteceu e marcou um momento bom e bonito para a tua neta,… vão fazer 7 anos que nasceu o teu primeiro neto…

O mês que levou a tua presença física trouxe duas continuações tuas… dois netos meus, do teu neto, uma a 3 outro a 30…

Os números e eu!…

Mas do que sinto falta por vezes é dessa tua força e da confiança que me incutias.

Há pessoas assim, que desvanecem os medos…

Faz 7 anos e hoje está nevoeiro, frio, ainda nem vi o mar…

Prometo que assim que o sol rasgar os medos vamos até lá.

Bjs Mãe … é uma palavra que também visto e acho que me fica bem.

ACCB

SE EU MORRER ANTES DO MEU CÃO...

417739122_18412091653000064_8761037965267898783_n-

"Se eu morrer antes do meu cão, permita que ele veja meu corpo.

Ele compreende a morte;

se sentir minha ausência, poderá chorar por mim. Caso não me veja novamente, pensará que o abandonei e continuará aguardando meu retorno. Se eu partir antes de meu companheiro, permita que ele se despeça de mim.

Os cães representam uma amizade infindável, um amigo leal, uma parte da vida e uma razão para existir!'

"

Texto: Autor Desconhecido

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Ficou o que resta de mais um Natal na esperança do próximo

Até lá muito tempo pelo meio feito de 4 estações e 12 meses, movimentos de rotação e translação, notícias convenientes em catadupa, medos, e outros que tais, tomarão lugar nos nossos dias.

Ressoam passos na praça enorme onde dizem que mora ao fundo, a caminho do Tejo, a Ribeira das Naus.

O silêncio da noite, se ouvido com atenção, ainda nos fala de revoluções, assassinatos e terramotos.

Fico a ver e ouvir… deixo os pensamentos e escuto.

Só o Tejo sobe os degraus do cais das colunas com a maré, e volta atrás,… num balancear, … como quem canta uma canção de embalar.

A História adormeceu,… terá sido esquecida?

ACCB

triste-depressão-e-noiva-com-damas-de-honra-no-ca

Ah a Tristeza!... é contagiosa mas,

primeiro é gelatinosa, sinuosa,...

espalha-se, enrola-se , quebra-te os sorrisos, dá cabo dos teus pensamentos,

tira-te todo o espaço para seres

apaga-te qualquer carisma

E às vezes, a tristeza nem é tua,

é um estado de alma qualquer, de um outro qualquer

Um estado de teatro triste

que não suporta os teus sorrisos

A tua forma de ser alegre

que te deixa sem saber como fazer

Ah a tristeza alheia...

Sempre pronta a estragar-te o dia

E depois,... depois fugir e abrir-se em sorrisos soltos.

ACCB

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Ah! Ser indiferente!

É do alto do poder da sua indiferença

Que os chefes dos chefes dominam o mundo.

Ser alheio até a si mesmo!

É do alto do sentir desse alheamento

Que os mestres dos santos dominam o mundo.

Ser esquecido de que se existe!

É do alto do pensar desse esquecer

Que os deuses dos deuses dominam o mundo.

(Não ouvi o que dizias...

Ouvi só a música, e nem a essa ouvi...

Tocavas e falavas ao mesmo tempo?

Sim, creio que tocavas e falavas ao mesmo tempo...

Com quem?

Com alguém em quem tudo acabava no dormir do mundo...)

EM - POESIA - ÁLVARO DE CAMPOS - ASSÍRIO & ALVIM

Pois é... mas eu não consigo.

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( começar como se fosse uma redação)

As Fotografias

As Fotografias antigas guardam as pessoas como elas eram no tempo em que o tempo não passava por elas.

Às vezes olhamos para dentro das fotografias e percebemos que fomos bonitas, tínhamos um ar sereno e por viver, alegre de tudo por saber e (sem dificuldade), éramos muito magrinhas.

Depois, com o tempo acumulámos gorduras e traços como quem acumula fotografias mas essas, ficaram lá atrás num momento, planas, estáticas no papel mas falantes, gritando que já fomos assim, no pretérito perfeito.

Era preciso chegar ao presente para nós vermos quando éramos, quando fomos, e tudo estava por saber e viver, acontecer.

Começámos com uma sobrancelha levantada, um toque de sorriso sempre puxando os lábios para cima, um olhar ausente ou perspicaz, observador ou apenas vivo mas, sempre vazio de sobressaltos.

As Fotografias são caixas de memórias que nos perguntam o que foi que passou por nós, o que foi que nos fez ceder à gravidade do planeta e dos seres, o que foi que nos desenhou outro rosto, outros cantos da boca e outra arcada supraciliar....

.....

Até há por aí quem devolva as arcadas supraciliares, quem puxe os cantos da boca como quem puxa o pano da boca de cena, até há quem leia as fotos e apague alguns traços... mas, apagar o que os desenhou não há.

As Fotografias são umas delatoras como o espelho mágico da madrasta da Branca de Neve, alçapões destinados à cena para que tudo vá correndo bem na ribalta.

Senhor contra-regra batam-se as 7 pancadas de Moliére.

Sentemo-nos na arquibancada.

ACCB

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