Os homens sábios têm, antes de o ser, o rosto sereno, bem delineado, olhos frontais e vivos, sorrisos calmos e pensativos, mãos reflexivas e passos seguros.

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Depois, com o tempo, tornam-se sábios e caem as sobrancelhas para cima do nariz, curvam-se os lábios sobre o sorriso e os olhos vivos e frontais tornam-se profundamente perscrutadores das almas...

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Reparei que os cabelos também mudam de tom e ficam enluarados muito mais cedo.

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Os homens sábios têm uma forma de entardecer que me ilumina e me deixa numa contemplação longa do tempo.... como se o sol esta tarde não passasse nunca mais a linha do horizonte e o momento em que o dia adormece se tornasse infinito...

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...Multiplicam-me os segundos e aceleram-me o metabolismo...

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Fico sempre à espera de sentir os meus olhos ( um dia ) como  perscrutadores de almas...

espero  enquanto as minhas sobrancelhas não caem para o nariz e as minhas mãos em reflexão contemplam o pôr do sol.....

ACCB

"Depois de procelosa tempestade, Noturna sombra e  sibilante vento, Traz a manhã serena claridade, Esperança de porto e  salvamento"

Os Lusíadas, canto IV.

Ler mais: http://aeiou.expresso.pt/senhora-ministra-tiro-lhe-o-chapeu=f700809#ixzz1kHXUnxNW

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Senhores jurados sou um poeta
um
multipétalo uivo um defeito
e ando com uma camisa de vento
ao contrário do
esqueleto.

Sou um vestíbulo do impossível um lápis
de armazenado
espanto e por fim
com a paciência dos versos
espero viver dentro de
mim.

Sou em código o azul de todos
(curtido couro de
cicatrizes)
uma avaria cantante
na maquineta dos felizes.

Senhores
banqueiros sois a cidade
o vosso enfarte serei
não há cidade sem o
parque
do sono que vos roubei.

Senhores professores que pusestes
a prémio minha rara edição
de raptar-me em crianças que salvo
do incêndio da
vossa lição.

Senhores tiranos que do baralho
de em pó volverdes sois
os reis
sou um poeta jogo-me aos dados
ganho as paisagens que não
vereis.

Senhores heróis até aos dentes
puro exercício de
ninguém
minha cobardia é esperar-vos
umas estrofes mais
além.

Senhores três quatro cinco e sete
que medo vos pôs por
ordem?
que pavor fechou o leque
da vossa diferença enquanto
homem?

Senhores juízes que não molhais
a pena na tinta da
natureza
não apedrejeis meu pássaro
sem que ele cante minha
defesa.

Sou um instantâneo das coisas
apanhadas em delito de
perdão
a raiz quadrada da flor
que espalmais em apertos de mão.
Sou uma
impudência a mesa posta
de um verso onde o possa escrever
Ó subalimentados
do sonho!
a poesia é para comer.

Natália Correia

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Creio nos anjos que andam pelo mundo,
Creio na Deusa com olhos de
diamantes,
Creio em amores lunares com piano ao fundo,
Creio nas lendas,
nas fadas, nos atlantes,
Creio num engenho que falta mais fecundo
De
harmonizar as partes dissonantes,
Creio que tudo é eterno num segundo,

Creio num céu futuro que houve dantes,
Creio nos deuses de um astral
mais puro,
Na flor humilde que se encosta ao muro,
Creio na carne que
enfeitiça o além,
Creio no incrível, nas coisas assombrosas,
Na ocupação
do mundo pelas rosas,
Creio que o Amor tem asas de ouro.

Ámen.

Natália Correia

Nem a imagem que apanhei de súbito ao descer ao Camões me aliviou o azedo das sílabas....
Era uma loja de coisas antigas, todas misturadas como quando sonhamos e não percebemos a ideia...
Era um homem que vivera sempre ali, naquela loja e tinha já perto de 70 e muitos anos... Teria aberto a loja há meia hora ou pouco mais e já os pombos do costume ( sim , que pelo descaramento, eram os do costume), lhe saiam pela porta fora em saltos de asas lentas e desobedientes. 

Aquele gesto deve fazê-lo todas as manhãs...varre o interior da loja como quem sacode o frio da noite e os pombos que entraram, provavelmente à procura do sítio onde esconde o milho para os trazer ao calor da partilha, vão à frente da vassoura lenta que   nada tem para fazer sair para a rua.

Foi o gesto e os pombos, a sua brincadeira matinal cumplice com a vida daquele homem....
Em segundos tudo me passou pela ideia,... a reforma dele, a crise mundial,...o dinheiro para os medicamentos... a manhã em Lisboa e em frente o rio com os traços repetidos do cacilheiro de cá para lá....
 

E aquela cabeça toda branca, salpicada pela vida... em gestos repetidos de arrumação inútil... e a cumplicidade dos pombos.... e eu dentro do carro com 4º graus lá fora.

E nada................

Um dia olharei para trás e quero sentir que criei alguma coisa para dar...  assim como quem recebe.

Ler mais: http://aeiou.expresso.pt/re-em-causa-propria=s24992#ixzz1ipb9LCee

 "É uma janela aberta numa manhã quente de verão com uma vista fabulosa para o rio tejo,

 daquelas manhãs que auguram um dia optimo.

 É um pedaço de céu que de quando em quando cai na terra para nos lembrar que as coisas boas também existem.

 É luz e sinal de mudanças positivas na vida de cada um de nós ...

 Lamento mas o poder de sintese nunca foi o meu forte."

  J C

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CONSEGUIR

Uma amiga mandou-me.

 É uma delícia.

Que os vossos corações voltem à infancia para que seja realmente Natal.

Os pintores, os poetas, os escritores, os artistas em geral, não morrem, mudam de estado.

E há vozes que ficam eternamente no tempo, como...Ela.

Para te dizer tão-só que te queria
Como se o tempo fosse um
sentimento
bastava o teu sorriso de um outro dia
nesse instante em que
fomos um momento.
Dizer amor como se fosse proibido
... entre os meus
braços enlaçar-te mais
como um livro devorado e nunca lido.
Será pecado,
amor, amar-te demais?
Esperar como se fosse (des) esperar-te,
essa certeza
de te ter antes de ter.
Ensaiar sozinho a nossa arte
de fazer amor antes
de ser.
Adivinhar nos olhos que não vejo
a sede dessa boca que não
canta
e deitar-me ao teu lado como o Tejo
aos pés dessa Lisboa que ele
encanta.
Sentir falta de ti por tu não estares
talvez por não saber se tu
existes
(percorrendo em silêncio esses altares
em sacrifícios pagãos de olhos tristes).
Ausência, sim. Amor visto por dentro,
certezas ao
contrário, por estar só.
Pesadelo no meu sonho noite adentro
quando, ao meu lado, dorme o que não sou.
E, afinal, depois o que ficou
das noites
perdidas à procura
de um resto de virtude que passou
por nós em co(r)pos
de loucura?
Apenas mais um corpo que marcou
a esperança disfarçada de
aventura...
(Da estupidez dos dias já estou farto,
das noites repetidas
já cansado.
Mas, afinal, meu Deus, quando é que parto
para começar, enfim,
este meu fado?)
No fim deste caminho de pecados
feito de desencontros e de
encantos,
de palavras e de corpos já usados
onde ficamos sós, sempre,
entre tantos...
Que fique como um dedo a nossa marca
e do que foi um beijo
o nosso cheiro:
Tesouro que não somos. Fique a arca
que guarde o que
vivemos por inteiro.

Fernando Tavares Rodrigues

A Demora

O amor nos condena:
demoras
mesmo quando chegas antes.
Porque não é no tempo que eu te espero.

Espero-te antes de haver vida
e és tu quem faz nascer os dias.

Quando chegas
já não sou senão saudade
e as flores
tombam-me dos braços
para dar cor ao chão em que te ergues.

Perdido o lugar
em que te aguardo,
só me resta água no lábio
para aplacar a tua sede.

Envelhecida a palavra,
tomo a lua por minha boca
e a noite, já sem voz
se vai despindo em ti.

O teu vestido tomba
e é uma nuvem.
O teu corpo se deita no meu,
um rio se vai aguando até ser mar.

Mia Couto, in " idades cidades divindades"